de mouse on mars en filepost
19.2.12
o Fernando
Nada pesa tanto como el afecto ajeno -ni siquiera el odio ajeno, pues el odio es más intermitente que el afecto; siendo una emoción desagradable, tiende, por instinto de quienes la sienten, a ser menos frecuente. Pero tanto el odio como el amor nos oprimen; ambos nos buscan y persiguen, no nos dejan a solas.
Mi ideal sería vivir todo en forma de novela, descansando en la vida -leer mis emociones, vivir mi desprecio por ellas. Para quien tenga la imaginación a flor de piel, las aventuras de un protagonista de novela son emoción propia que le basta y sobra, pues son suyas y nuestras. No hay aventura tan grande como haber amado a Lady Macbeth, con amor verdadero y directo; ¿qué ha de hacer quien así amó sino, por descansar, no amar a nadie en esta vida?
No sé que sentido tiene este viaje que fui forzado a realizar, entre una noche y otra, en compañía del universo entero. Sé que puedo leer para distraerme. Considero la lectura como le modo más sencillo de entretener este viaje y el otro; y de vez en cuando, levanto los ojos del libro donde estoy sintiendo verdaderamente, y veo, con ojos de extranjero, el paisaje que huye -campos, ciudades, hombres y mujeres, afectos y saudades-, y todo eso no significa para mi más que un episodio de mi descanso, una distracción inútil con la que desvío los ojos fatigados de las páginas demasiado leídas.
Sólo lo que soñamos es lo que verdaderamente somos, porque lo demás, por haberse realizado, pertenece al mundo y a todo el mundo. Si realizara algún sueño, tendría celos de él, pues me habría traicionado por haberse dejado realizar. Realicé todo cuanto quise, dice el débil, y es mentira; la verdad es que soñó proféticamente todo cuanto la vida realizó de él. Nada realizamos. La vida nos lanza como una piedra, y nosotros vamos diciendo por el aire "Aquí estoy yo, moviéndome".
Sea lo que sea este interludio de mímica sobre el proyector del sol y las lentejuelas de las estrellas, no viene mal desde luego saber que es un interludio; si lo que esta del otro lado de las puertas es la vida. Y los actores y las actrices, los payasos y los prestidigitadores son cosas importantes y fútiles, como el sol y la luna, el amor y la muerte, la peste, el hambre, la guerra entre los hombres. Todo es teatro. ¿Ah, quiero la verdad? Voy a seguir con la novela...
do desassossego
1.2.12
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